Gardons le moral et la tête haute : une chaîne c'est pas non plus la fin du monde !

Avant de lire ceci, n'oubliez tout de même pas d'aller vous rincer les papilles, c'est juste en dessous...

Venons-en à cette chaîne : c'est un cadeau de Sugi, merci Sugi !

Ca n'a pas de nom, je l'appellerai MOI, en toute modestie.

Moi et l'animal que je ne pourrai jamais manger

JAMAIS je ne mangerai de chat ni de cheval ni de chèvre (j'en ai mangé en Grèce, c'était triste et pas bon).

Mais JAMAIS je ne mangerai de cet animal si adorable qu'est

Moi et le permis de conduire

Voici mon auto :

vous comprendrez donc que je respecte les limites de vitesse, que je n'y cache rien d'illicite, que je mets mes lunettes de soleil pour la conduire, à 30km/h of course...

Moi et un truc qui me fait me cacher les yeux

C'est dans les films que je ne PEUX PAS voir les animaux qui meurent (tout comme sur les routes). Alors vous comprendrez que quand le père de Simba dont le nom m'échappe cruellement maintenant évidemment (Mofassa ! il revient sans prévenir, je le rajoute !), est occis par les maléfices de Scar, je me cache les yeux...

Moi en mieux

No comment

Moi et une inculture flagrante

Le pire c'est quand même quand on s'intéresse sans jamais rien retenir. J'aimerais savoir des choses sur la musique classique... Oh bien sûr, ce n'est pas un terrain trop miné pour moi, mais j'incultive grave...

Moi et mon premier amour

Once again, no comment...

Moi et mes prochains achats

Pas cher...

Moi et mon dernier acte héroïque

A l'époque, j'étais Yvain, chevalier au lion ! Il m'est arrivé tant de choses que je vous conseille le livre, c'est Chrestien de Troyes qui m'a honoré de sa plume

Moi et ma fringue fétiche

Uniquement un déshabillé, pourquoi ?

                  Moi et le cinéma

      Je suis difficile : les films doivent être compréhensibles, esthétiques, fous... Voici quelques exemples mais ce n'est pas exhaustif.

Moi et le... café !

 Le ...  et moi ne sommes pas bons amis, j'aime mieux le...  ou encore le...  ...chocolat chaud mousseux et onctueux...

Moi et les livres

  Dante visite l'enfer, le purgatoire et le paradis guidé par Virgile. C'est la Divine Comédie, c'est THE BOOK, the must.  Le mien est illustré par G. Doré, mais bon, on peut faire sans les images aussi... N'empêche que je l'emmènerais sur une île déserte, c'est sûr !

Moi et mes amis

  On s'amuse bien avec mes amis, on se déguise, on lit des aventures, on joue à faire des glissades...

Moi et le parfum

  Quand le beau temps revient je mets une goutte de ce parfum-là, il est frais et ne cocotte pas à 3 km. Je n'aime pas que les gens soient trop parfumés, ça étouffe.

Moi et les blogs

 Je n'ai que l'embarras du choix, alors j'ai pris une jolie banière... Les autres chéris-blogs sont en bonne compagnie dans la colonne de gauche...

Moi et mes pseudos sur le net

c'est moa.

Moi et les questionnaires

Vu que, j'espère que vous y avez été sensibles et que mon BR va remonter grace à vos commentaires, je soigne la présentation, les questionnaires prennent du temps ! Par chance, j'en ai un peu ces jours-ci donc ça ne me dérange pas, je m'amuse ! Voici 4 Mont Blanc, espèce en voie de disparition... Je vous les offre, pour votre patience.

Interro dans 2 jours.

Alors, à qui que je vais refiler le bébé ? A Doctole tiens, et puis à Eddy, oh et puis à notre légendaire Dragonne si elle n'a pas déjà été prise au piège...

Bon courage parce que c'est long.

Cyberbises. J.

Lettre n°6

Monsieur, Xavier, je ne sais plus,

                                                    Situation difficile et pourtant je la sentais simple, limpide. Que se passe-t-il, est-ce moi ? Est-ce vous ? J’étouffe, ce sont les sentiments que je vous porte qui m’étouffent, aidez-moi !

            Les questions m’assaillent, m’obsèdent : pourquoi ce manque de tendresse ? Est-il possible qu’un homme et une femme s’aiment (enfin, fassent l’amour) sans tendresse, sans un petit baiser ? Oh, j’embrasse peu, mais le baiser est, comme le dit Ronsard, une « chaude amoureuse braise », une braise que l’on ne distribue pas, une braise qui précède un corps se consumant, d’amour, physique ou affectif. Je la veux, moi, cette braise, et vous le savez. Bon sang, ça n’est pas si terrible, un baiser !

            Et puis, je le sais, vous me reprocherez d’en vouloir trop, mais croyez-vous qu’une heure tous les quinze jours soit trop ? Vous semblez pourtant apprécier nos entrevues, alors quoi ? Où est ce fameux respect que vous affirmez éprouver pour moi ? Je ne voudrais pas être méchante mais je pourrais l’être.

            Discrètement, je viens donc tenter de susciter quelques éclaircissements qui, je le pense, m’aideront à comprendre notre relation, si épisodique soit-elle.

            Je vous embrasse, moi.

                                              Emmanuelle

            Emmanuelle avait attendu la douche de Brice pour se jeter sur son papier et griffonner ce petit mot, cette lettre en forme de question éperdue. Elle la relut puis la plia, l’enfourna dans une enveloppe, y nota le nom et l’adresse de Monsieur Comte, colla un timbre et se précipita à la poste, en face de chez elle pour l’envoyer. Elle fit tout cela dans un tourbillon, sans reculer, résolue à manifester ses interrogations, persuadée que l’homme y serait sensible.

            Lorsque Brice fut douché, rasé, habillé, elle l’attendait en écoutant, pour une fois, de la musique. Moins réjouissant en était le thème : Le Requiem de Mozart. Brice le lui fit remarquer, elle éluda, décidant qu’il n’existait rien de plus beau au monde. Elle avait téléphoné à la banque où il y avait une permanence le samedi, afin de prévenir de la semaine de congés qu’elle prendrait dès le lundi. Débuta alors une jolie semaine basque, ils partirent se promener dans d’admirables petits villages du coté de la frontière espagnole, ils pique-niquèrent sur les bords de la Nive, à Itxassou, à Bidarray, ils se baladèrent aux Aldudes, grises et tristes en cet automne, mais fortes et belles, toujours, et dans les gorges de la Soule, magnifiques, immense et vertes. Le jeudi, Brice, enivré de calme et de verdure, proposa d’aller en Espagne.

- Oh, oui, nous irions à Fontarabie ! s’exclama Emmanuelle

- Tu connais ? C’est joli ?

- Oui, le soir, c’est animé. Il y a de bons restaurants quand on connaît, des enfants dans les rues, la mer…

- Alors allons-y. Je te raconterai mon séjour oriental, veux-tu ?

- Bien sûr, dit-elle dans un souffle, bien sûr, ce devait être passionnant.

Et ils partirent pour l’Espagne. Sur la route, Brice, qui conduisait, guidé par Emmanuelle, commença à lui parler du désert, de ses objectifs.

- Je devais orienter mon propos sur la culture islamique et ses interférences avec les tensions actuelles. J’ai sillonné tout le Moyen-Orient à la recherche de sources plausibles, j’ai vu des sites admirables que je ne peux pas te décrire, même si j’en meurs d’envie. Un jour, je t’y emmènerai.

La conversation fut essentiellement animée par Brice, émaillée ça et là de questions posées par une Emmanuelle ébahie devant tant de culture, tant de risques qu’elle pressentait puisque Brice restait modestement discret sur ce sujet. Elle comprit les nuits glaciales passées dans le 4x4, les journées chaudes de couleurs, d’épices et de soleil ; pas une goutte de pluie, pas un ami avec qui partager ces moments, simplement une caméra, des appareils photographiques, un magnétophone, un ordinateur, un guide apparemment dévoué dont Brice ne possédait pas de cliché. Par mesure de précaution. Une étourdissante solitude dans un désert implacable.

Ils passèrent la frontière espagnole, puis s’engagèrent sur la route de Fontarabie, village côtier peu éloigné.

- Nous y serons dans vingt minutes, dit Emmanuelle.

 C’est dans le silence le plus complet qu’ils tracèrent la route. L’arrivée au village procura une drôle de sensation à Brice puisqu’il fallait passer devant l’aéroport, sorte de no man’s land quasi désertique et gris et triste, avec ses baraquements de tôle ondulée. Puis ils pénétrèrent dans une sorte de ville, où Emmanuelle le guida pour rejoindre un promontoire, orné d’une église. Le site parut enchanteur à Brice qui ne connaissait de l’Espagne que Barcelone.

- Es-tu déjà allée aux fêtes de Pampelune ? demanda-t-il ;

- Ca ne me tente pas, et puis elles sont finies, c’est au début du mois de juillet.

- J’y songerai l’été prochain, nous pourrions y aller ensemble ? On y rencontre du monde, semble-t-il ;

- C’est plein de soudards, d’égorgeurs, merci mais non, dit-elle ;

- Tu y vas fort ; j’aimerais assister à des corridas.

- Alors ne compte pas sur moi pour te les commenter, je n’y connais strictement rien ; pourtant je suis native de Bayonne, nous pouvons parler rugby ou chocolat, mais pas corrida. Désolée. Brice soupira ; que faire pour la détendre, il sentait ses nerfs à vif, sa patience à bout, et pourtant il savait qu’il ne faudrait pas grand chose pour qu’elle se relaxe. Il lui fit alors part du projet pour le prix Pulitzer, et là, elle réagit, elle s’emporta dans une frénésie à la fois emphatique et pleine de reproches :

- Tu vois, dit-elle presque larmoyante, tu vois, tu ne me dis rien alors que c’est énorme, tu me caches ça ! Mon Brice, primé au Pulitzer !

- Attends un peu, ça n’est pas fait.

- Tu es nommé, c’est vraiment formidable ! Quand sera-t-il décerné ? C’est à New York, non ?

- Oui, c’est à New York ; je t’emmènerai.

Allez, un peu de lecture pascale...

Cyberbises. J.